Pendant ce court séjour à Fabrika j'ai pu retrouver les petites ruelles de la ville cramoisie. A cette époque de l'année elle est un peu submergée par les touristes mais j'avais pris soin d'emmener avec moi la fille du capitaine que j'avais justement rencontré là-bas deux ans plus tôt et grâce à sa connaissance de la ville nous évitions la foule en nous perdant au travers de la Fabrika des vivants, délaissant la fascination pour les morts.
Vers midi, alors que le soleil tapait fort et que les indigènes échappaient à la chaleur par la siesta moins catholique qu'à l'époque de la dictature, la fille du Kapitan, comme je l'appelais lorsqu'elle était d'humeur saint-petersbourgeoise, s'arrêtait devant chaque porte, fermée, pour me raconter ce qu'il y avait derrière. Parfois il s'agissait d'une cour intérieure ou d'un passage, d'autres encore la porte était fictive et s'ouvrait, aux possesseurs de la clef, sur un mur ou un miroir.
Je faisais "Hmmm..." ou "Ah?" pendant qu'elle discourait, regardant ses gambettes, plus taillées pour la course que pour la flânerie, qui n'en finissaient pas de se dérober d'une jupe grise comme je n'en avais jamais vu d'aussi mini. J'observais ses petits doigts de pied, ronds, s'agiter lorsque la porte décrite était belle.
Puis nous sommes arrivés sur une petite place surmontée d'une cathédrale suspendue à l'envers. J'expliquais alors comment elle avait été conçue, comment l'arbre, un platane, poussait à droite.
Alors qu'elle répliquait que je racontais n'importe quoi, je lui prenais la main sans qu'elle se rende compte, je crois, que ce geste, à cet instant, était érotique.
Elle m'invita à boire une Van Damme, la bière luxueuse de Tlön dont la recette fut mise au point à Santa-Cerza par les anciens moines-boulangers désormais retirés "dans le silence et la nuit de l'espace". Et je me dis en moi-même que même très bonne, parfaite peut-être, le prix de 500 écus était exagéré. Je tus bien entendu cette réflexion économique.
Nous prîmes une ligne périphérique, une correspondance rayonnante, pour piquer une tête à Desert-Eagle.
Vers midi, alors que le soleil tapait fort et que les indigènes échappaient à la chaleur par la siesta moins catholique qu'à l'époque de la dictature, la fille du Kapitan, comme je l'appelais lorsqu'elle était d'humeur saint-petersbourgeoise, s'arrêtait devant chaque porte, fermée, pour me raconter ce qu'il y avait derrière. Parfois il s'agissait d'une cour intérieure ou d'un passage, d'autres encore la porte était fictive et s'ouvrait, aux possesseurs de la clef, sur un mur ou un miroir.
Je faisais "Hmmm..." ou "Ah?" pendant qu'elle discourait, regardant ses gambettes, plus taillées pour la course que pour la flânerie, qui n'en finissaient pas de se dérober d'une jupe grise comme je n'en avais jamais vu d'aussi mini. J'observais ses petits doigts de pied, ronds, s'agiter lorsque la porte décrite était belle.
Puis nous sommes arrivés sur une petite place surmontée d'une cathédrale suspendue à l'envers. J'expliquais alors comment elle avait été conçue, comment l'arbre, un platane, poussait à droite.
Alors qu'elle répliquait que je racontais n'importe quoi, je lui prenais la main sans qu'elle se rende compte, je crois, que ce geste, à cet instant, était érotique.
Elle m'invita à boire une Van Damme, la bière luxueuse de Tlön dont la recette fut mise au point à Santa-Cerza par les anciens moines-boulangers désormais retirés "dans le silence et la nuit de l'espace". Et je me dis en moi-même que même très bonne, parfaite peut-être, le prix de 500 écus était exagéré. Je tus bien entendu cette réflexion économique.
Nous prîmes une ligne périphérique, une correspondance rayonnante, pour piquer une tête à Desert-Eagle.
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